Só um exercício de descriçao.OU "Mostarda"

A noite estava quieta,nenhum rumor na rua deserta.O cheiro da chuva enchia-lhe os pulmões fumantes,e ele ainda podia ouvir as goteiras aqui e ali,harmoniosamente combinadas com o som das pedrinhas sob seus sapatos.
A lua, refletida no negro asfalto daquela viela de calçadas estreitas e vitrinas quebradas,era a única luz além da lâmpada vacilante no pórtico do edifício móbido adiante;como tantos outros ali,naquele que um dia fora um lindo bairro suburbano,repleto de criancinhas correndo e velhos reclamando.
"Número 437".É.Era ali mesmo.Os olhos determinados sob o charllot chumbo lhe davam a certeza.Tirou uma chave solitária do bolso do sobretudo e,momentos depois,estava parado diante uma escada ígreme e estreita.As paredes descascadas eram mostarda,cortadas impiedosamente por rachaduras betumadas.A umidade descia do teto e escorria da janela no primeiro lance.
Subiu, com a serenidade que a infâme profissão exigia.apartamento 12,fim do corredor frio.A chave novamente.O som da tranca abrindo-se ressoava pelo ambiente gutural.entrou.Passos silenciosos.Respiração inaudível."Aquele é o quarto",abriu a porta lentamente e percebeu a cama arrumada e vazia.Sacou a pistola e antes que pudesse terminar o movimento,foi ao chão,morto.Em pé,ao lado do corpo,um homem de pijamas com uma barra de aço nas mãos.
"Assassino!".